Le pensionnat est désert.

Seules quelques religieuses déambulent à petits pas dans les couloirs,

semblant glisser sur le carrelage avec une souplesse qui émerveille la petite fille à la démarche encore hadardeuse.

Elle a refusé la sortie avec les autres enfants, car ses parents lui ont promis de venir la voir, en cette veille de Noël.

Mais le ciel s'épaissit et s'ouate de gris, et elle reste là à attendre seule, dans la salle de jeux.

Bientôt il fera nuit, mais elle espère encore.

Soudain des rires illuminent le silence. Ses camardes reviennent, les bras chargés de cadeaux:

''On a vu le Père Noël! Pourquoi tu n'es pas venue?"

Et pourtant les religieuses avaient insisté. Mais la fillette ne désirait pas d'autre cadeau que la visite de ses parents.

Les autres lui découvrent leurs jouets, avec un empressement joyeux;

La petite retient ses larmes lorsque, soudain une main grassouillette lui tend quelque chose:

un petit poupon noir habillé de bleu, et un petit jésus en sucre rose.

C'est Marie. Elles ne sont pas beaucoup parlé, seulement observées et souri.

La petite l'embrasse furtivement et se sauve pour bercer son baigneur.

Marie, Jésus  !

Soudain elle comprend.

Jésus ne lui est pas destiné. Il y a une statue de la Vierge dans la cour.

 La petite a remarqué qu'elle ne portait pas d'enfant.

Elle court, le coeur empli de bonheur. elle va déposer délicatement sa friandise sacrée dans les bras de la Vierge,

et remonte précipitamment, très fière de son geste.

Le lendemain matin, elle s'éclipse, tandis que les enfants sont attablés devant le petit déjeuner.

Elle va voir la Vierge. Le petit Jésus a disparu.

La petite en est certaine, la Vierge l' a mangé  

C'était son cadeau de Noël.

Elle seule a pensé à la gâter.

L'incongruité d'une telle pensée ne l'effleure pas

Elle est heureuse.

Fillette qui lèves ton visage

allègre

Parmi tous ces destins

atrophiés

Fillette  qui portes ton courage

intègre

Au long de ces matins

sacrifiés

Nous ne devons pas nous pardonner ta mort

Une nuit rapeuse

tordait contre ton coeur

ses silences fatidiques

Et toi recluse

Entre les murs de la malédiction

Tu souriais

A une échappée

de firmament

Fillette qui offres ta jeunesse

sanctifiée

Au milieu de cette hécatombe

anonyme

Fillette qui livres ta sagesse

horrifiée

Du fond de ta tombe

magnanime

Nous ne devons pas nous pardonner ta mort

Nous ne l'oublierons jamais

Emma-tortue

illustration de Jean Brian

Merci à Carole pour cette belle signature

J'ai revu récemment le film "La Môme " avec Marion Cotillard.

J'ai adoré

Fan d'Edith piaf, j'ai été déçue par les précédents films qui lui ont été consacrés

j'ai eu la chance de rencontrer l'accordéoniste d'Edith Piaf

 Marc Bonnel, et son épouse, secrétaire de la grande chanteuse,

qui m'ont offert cette photo

 où l'on reconnait aux côtés de Bourvil et d'Edith,

Marc Bonnel

MERCI A NANA

L'anniversaire à l'école

Le gâteau préparé par maman et papa

http://dwaittaleb.free.fr/dwaittaleb/zwin2002/zwin.htm

ON DIT:

Les contraires s'attirent

mais ON DIT AUSSI:

Oiseaux de même plumage volent en compagnie

Dans le même ordre d'idée

"Impossible n'est pas français

et

A l'impossible nul n'est tenu

connaissez-vous d'autres proverbes contradictoires?

MERCI A DOMI

(«Tel père, tel fils»;

«A père avare, fils prodigue»).

MERCI A COCCI

la fortune vient en dormant!

la fortune sourit aux audacieux!!

MERCI A BIBI

Réponds à l’homme stupide selon son imbécillité

de peur qu’il ne se croie sage »

Il ya deux moyens d'oublier les tracas de la vie: la musique et les chats

Albert Schweitzer

chaque chat est un chef-d'oeuvre

Léonard de Vinci

Pendant que ma fille Maïté donne un récital

Domino sirote un verre de blanc

En fait, ma cocci et moi sommes allées écouter le concert à Castillon du Gard,

puis nous avons poussé jusqu'à Palavas, histoire de voir la mer

Vous pouvez entendre Maïté en cliquant sur le lien ci-dessous

Les airs Bohémiens de Sarasate

Cet édifice extraordinaire est l'oeuvre d' un bâtisseur novateur: Joseph Jullien dit Cochard.

Né le 02 février 1803, rue de Turenne à Grenoble, ce créateur passionné se fit construire à 52 ans, un petit palais sur les contreforts de la Bastille. Des jardins en terrasses dominaient l'Isère et l'Esplanade, dans la ligne de mire de deux pyramides montagneuses: Le Pieu et l'Epérimont. Grand amoureux, il se maria à trois reprises. En première noce, il avait 29 ans lorsqu'il épousa Rosine Cochard, une jeune couturière de 15 ans (1817-1846). En seconde épousailles, Jeanne Marie Laverriere (1800-1873) était "marchande de nouveautés" dans sa boutique de mode place Grenette.

Elle l'accompagnait lorsque l'aventure de la construction du palais mauresque commença en 1855. Deux fois veuf sans enfants, il épousa ruiné Alexandrine, mère de deux enfants naturels.Malheureusement à la mort de Joseph Jullien âgé de 83 ans, on perd la trace de sa troisième épouse. Les archives personnelles sont dispersées. Vingt trois ans après sa construction, il était ruiné pour cette "folie" orientaliste construite dans les feuillages d'un parc ornemental. Ce constructeur d'utopie dut la céder à son créancier le docteur Minder.
De splendeur en décadence, pendant un siècle cette demeure connut le morcellement des héritages, les dégradations des guerres et des clochards qui amplifièrent en une décennie les dégâts des eaux et du temps. Ce petit palais haut en couleurs a la vulnérabilité d'un château de sable... En 1981, cette belle ruine est rachetée et sauvée in-extremis par une artiste grenobloise qui l'a renommée La Casa Maures/ Cas'amore

tableau de Laszlo Mindsz

lailasamburu.centerblog.net

Souvenirs d'un écolier

Oh! que j'étais heureux! oh que j'étais candide

En classe, un banc de chêne usé, lustré, splendide,

Une table, un pupître, un lourd encrier noir,

Une lampe humble soeur de l'étoile du soir...

Le devoir fait, légers comme de jeunes daims,

Nous fuyions à travers les immenses jardins,

Eclatant à la fois en cent propos contraires.

Moi, d'un pas inégal je suivais mes grands frères,

Et les astres sereins s'allumaient dans les cieux,

Et les mouches volaient dans l'air silencieux,

Et les doux rossignols chantant dans l'ombre obscure,

Enseignaient la musique à toute la nature.

Victor Hugo

(texte et images tirés de "mémoire d'école" de Marie et Jacques Gimard)

Amalia rentre à l'école maternelle, le grand jour!

J'ai lu cette histoire, et bien d'autres du même genre, dans la revue "Planète", aujourd'hui disparue et dont j'ai conservé quelques numéros.

"Dans une communication faite à la Société médico-chirurgicale, le docteur Bertholle, de Paris, signala que, le 1er août 1869, il avait été appelé par la police pour donner son avis sur un étrange décès. Une femme avait été découverte carbonisée dans sa chambre. Le médecin constata que sous le corps qui n'avait pas été déplacé, le parquet avait brûlé, mais il n'y avait aucun foyer d'incendie, et rien n'indiquait quelle avait pu être la cause intitiale du feu. Les rideaux, les tapis, la literie, les tapisseries, tout était intact, sauf la malheureuse victime qui donnait l'impression d'avoir été consumée dans une véritable fournaise. Dans son rapport détaillé, le docteur Bertholle nota que le bras gauche avait été entièrement brûlé, que la main droite était réduite en cendres, que l'estomac, le coeur, les poumons avaient été totalement consumés et que le peu qui restait des autres organes était méconnaissable. La victime n'avait pas crié ou appelé, personne n'avait rien vu, rien entendu. L'impression dominante était que le feu s'était déclaré de l'intérieur du corps..."

Qu'en pensez-vous?

Morte de la barbarie nazie, Marie Reynoard , née en 1897, était un être d'exception,

une âme élevée, dont le nom est synonyme de grandeur absolue.

C'est grâce au témoignage de Maguy Bosh, l'une de ses condisciples de Sèvres,

qu'il est possible de tracer un portrait de cette femme en laquelle

"la réflexion et le courage étaient extrêmes, la noblesse aussi.

Parmi ses autres traits de caractère, la douceur et la fantaisie allaient de pair

avec une force intérieure exceptionnelle. son visage reflétait la beauté de ce tempérament. 

"C'est elle qui allait toujours au plus vrai des êtres et des choses.

 Ses intuitions étaient extraordinaires pour une créature aussi jeune et dépourvue d'expérience,  

au sens banal du mot. 

Elle les devait à sa puissance de réflexion, et à une absence d'égoïsme

qui se traduisait dans la vie courante par une constante bonté..."

Nommée professeur à Marseille, à Aix, puis à Grenoble, au Lycée Stendhal,

 Marie Reynoard était adorée de ses élèves, bien que sa nature s'accomodât mal des contraintes scolaires.

 Elle leur  fit découvrir des auteurs peu connus alors, tels que Giono, Ramuz, etc.

 Mais Marie Reynoard était aussi et surtout une femme d'action qui n'hésita pas à se sacrifier pour son pays:

"Notre douce, notre pure, notre calme contemplative -une vraie Marie-le jour où elle se jeta dans l'action devait tout donner..."

Marie Reynoard, Claude en Résistance, distribuait des tracts contre l'envahisseur nazi.

 Elle fut arrêtée une première fois et incarcérée à la prison Saint-Paul de Lyon.

En 1941, elle fut relâchée, et devint le chef départemental du groupe "Combat" fondé par Henri Frenay.

Eclaireuse sous le nom de Renée Rousseau, puis, agent de liaison sous celui de Claire Grasset,

elle se fit repérer par la Gestapo et arrêtée en juin 1943. Déportée à Ravenssbrück, elle y mourut un an après.

Toutes ses compagnes du camp  parlèrent de son égalité d'humeur, de sa douce bonté.

Une rescapée raconte: "L'été 1944, elle avait encore en elle assez de forces, et assez de vie,

pour nous donner la joie de goûter parfois à son très vibrant talent de conteuse...".

Mais Marie Reynoard, souffrant d'avitaminose, considérablement affaiblie par les privations,

se laissa mourir après qu'un chien l'eût cruellement mordue:

 "son état général était si mauvais que l'infection se mit aux plaies, se généralisa,

 et qu'elle mourut d'épuisement après une agonie atroce.

Une avenue de Grenoble porte son nom ainsi qu'une salle du Lycée Stendhal

Le Lycée Stendhal à Grenoble 

(dessin emprunté à Michelle Dastier)

Pour faire suite à mon précédent billet, et en écho aux questions que certains se posent sur les blogs,

je reprends un texte  écrit il y a un bon moment, et avec lequel je suis toujours d'accord

www.chezwill.net/place_paix.htm

Et voici, sur ce thème, le texte du Lecteur Hypothétique que je tiens à vous livrer

Un blog...?
Ce peut être une bande de copain, une "team".
En mode "je", son histoire plus intime.
Moins personnel , un récit autour d'un thème.
Des histoires à l' Allan Edgar Poe , des poèmes
Ou des romances enfouies dans des billets où l'on s'aime.
.
Parfois aussi, c'est la zizamie que les faux amis sèment
Et dans ce fatras, il faut rester soi-même,
Dénouer les fils, déjouer les stratagèmes
Quand sur le pré carré des espaces, règlent leurs comptes
Les manipulateurs et ceux qui croyaient aux contes.

C'est par piston qu'on entre au paradis. Si c'était au
mérite, mon chien y entrerait et moi je resterais dehors.

 [ Mark Twain ]

L'homme ne promène pas son chien, c'est lui qui est
promené par son chien.
 [ Michel Tournier ]

la réponse,